Difference between revisions of "Redol, Alves - Livros Proibidos"

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• Alves Redol (1911–1969)
  

Escritor português, natural de Vila Franca de Xira. Figura central do Neorrealismo português, foi autor de uma vasta obra ficcional, que inclui o teatro e o conto. Empenhado na luta de resistência ao regime salazarista, compreendeu a literatura como forma de intervenção social e, nesse mesmo ano, surgiu o seu primeiro romance, Gaibéus, cujo assunto, relacionado com problemas socioeconómicos vividos pelos ceifeiros, fez desta obra o marco do aparecimento do Neorrealismo.

• Livro proibid- Gaibéus

• Excerto 1

Caminhavam aos grupos, aturdidos. De fatos assolapados por remendos, de presilhas e chapéus puxados para os olhos, ficaram-lhes mais som brilho o olhar dos rostos tisnados pelas soalheiras da vindima.
Enrolavam-se alguns em gabões desbotados, trazendo ao ombro irmãos sacos e foices, paus e caldeiras.
E as mulheres, embrulhadas em xailes desfiados ou saias de casteleta pelos ombros, marchavam silenciosas, de pés descalços.
Sentiam saudades da terra que eles negavam o pão. Saudades bem fundas, catano! Vir de tão longe…
E se lá havia pão para todos! Mal tínhamos acabado de terminar dias fadigosos das vindimas, ainda o vinho saía ao pipo, já as aldeias se despovoavam para a Borda-d’água. Era um êxodo de desgrana e susto. Que iriam, encontrar ali?!...
Algumas encomendas desde há muito; outros vencidos, finalmente, pela escassez dos últimos dois anos.- Nunca se viu coisa assim!... A terra parece praguejada.
E sempre a pior. Todos os anos esperanças novas e a resposta matava-as.
Courelas pequenas, onde se desunhavam a trabalhar, passando a mãos estranhas que nunca as tinham apalpado à enxada, logo depois feitas courelas grandes com outras e outras que se lhes juntavam.

• Excerto 2

Esfalfadas, a arfar, as velhas arrastavam os pés, a quererem acompanhar as outras, e levantavam poeira do carril, com o rebanho de volta à malhada. Vinham com elas as que traziam os filhos ao colo, chupando-lhes os peitos sem viço, e a cachopada mais tenra, mal habituada ainda àqueles trabalhos de galé. Alguns iam conhecer patrão pela primeira vez. Já os tocava, porém, a mesma certeza dos que andavam a vida inteira a labutar sem norte.
De roupas desajeitadas, feitas para os outros, de panamás negros a encoifar-lhes os rostos, onde os olhos assemelhavam vaga-lumes na noite funda que os cobria, embora o Sol andasse nas alturas a chapinhar luz.
Uma velha deixou-se cair no valado, a tossir e a rezar. Os membros aquebrantados pareciam ter-lhe abandonado o corpo e ali ficara sem forças para ir no rastro do rancho.
—...  o  Senhor é  convosco...
Agatanhando  as  ervas,  subiu  ao  alto  do  valado  e  sentou-se,  como  se  ali  procurasse  refúgio.
Tossiu mais — e rezou ainda.
—...  bendito  o  fruto  do vosso ventre...
Espraiou os olhos pela campina fora, mas sentiu-se só. Só como nunca,  derribada  na  alma.
Aqueles troncos, doridos nos estertores do cerne, apareciam-lhe como o espelho da sua própria angústia.
E a velha chorou num pranto manso.

• Excerto 3

Foram saltando aos camalhões, de braços a bambolear pela fadiga, pernas em cadência frouxa e troncos  engibados  pendidos  à  terra.
As  cachopas beliscam-se  e  riem  —   mas o  seu  riso soa a  falso.
Levam  nos  quadris  casacos  velhos  assolapados  de  remendos  que  lhes  defenderam   os  rins  da  brasa  do   sol.  Os rapazes  passam  agora  pelas  rãs  que  chapinham   nos  charcos  e  não  atiram  torrões  para  as  espantar.
As  rãs  coaxam   a  sua  liberdade.
As  flores  crescidas  nas  travessas  dobram-se  e  desfolham-se  à  passagem   do   rancho  e  só  a  erva  unha-gata  o defronta,  picando as  pernas às  raparigas.  Os  ceifeiros  que chegam   ao  carril  tiram   as  caldeiras  dos  ganchos  do   cambaricho  e  sentam -se  no  chão  ou  na  linha  erguida  à  borda do  arrozal.
Já  as  mulheres  que  deixaram   os  filhitos  ao  abandono por  ali  os  apertam   entre  os  braços  e  os  amimam,  beijando-lhes  as  faces  sujas  de  Terra,  amassada  com   lágrimas. E  eles  buscam-lhes,  com   as  bocas  rebentadas  de  feridas, onde  as  moscas  pousam   e  o  ranho  criou  crosta,  os  peitos escorridos,  beliscando-lhes  nas  blusas  a  sua  fome.
— Ah,  raça  de  cachopo!  Dá-lhe  de  mama,  mulher.
— Vai  blusa  e  tudo,  se  não  lhe  acodes.  Isso  é  que  é um comilão!
A  mãe  afaga-lhe  os  cabelitos  ralos,  tendo  nos  dedos duros  carícias  brandas  que  o  fazem  pairar  e  sacudir  o corpo  em  sacões  de  alegria.
— Ah, rico filho,  tu  tens  fominha,  não  tens?...
— Come  tu,  cachopa,  que  bem   no  precisas.  Se  não tens  tento  na  cabeça...
E a mãe tosse,  pondo  a mão na boca; vêm-lhe às faces afiladas  duas  rosetas  brandas,  que  se  desfazem   depois na  cera  do   rosto.  Ergue  o  filho  nos  braços,  como  a  vê-lo bem ,  brincando-lhe  nos  olhos  duas  gotas  que  lhes  dão mais  brilho.
—  Ah,  meu  Zezinho...
E  puxa-o  de  novo  a  si,  beijando-lhe  o ventre  inchado.